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you can't blacken the pages with russian poetry and be happy, Meursault (2026)

13/02/2026

today i removed the third piercing from my left ear and i put co***ne in my lipgloss so when he kisses me he thinks i am god.

dolores, 'lo' cuando llora, 'lottie' cuando la noche se pone íntima, siempre fue la niña de manos juntas y mirada baja, la que parecía tallada en mármol blanco.

pero el mármol también se agrieta y, debajo, late algo tibio.

catedral en ruinas iluminada por velas y campanas lejanas. la iglesia es la jaula cuyas columnas hacen de costillas y contienen al verdadero monstruo, aquel teñido en sangre. el que espera paciente bajo la piel, rezando por ser liberado, un corazón delator tras la feminidad que un día fue bautizada y celebrada, ¿hoy, mancillada? no, santificada.

aúllas a la luna, a mi espejo, y tu voz, para mí, es una caricia que desarma. cuando él siembra la semilla de la que nacen los mundos en su tímido vientre, no hay horror en la mirada del cervatillo, sino algo más peligroso, y es que se ha quemado la llave del laberinto, de su hierro fundido han moldeado la cruz que sobre el pecho de la virgen cuelga.

ninguna iglesia podría igualar la santidad de mi anhelo al tocarte, ninguna fe me daría la misma paz que encomendar mi vida a complacerte, pero 'lola' se arrodilla con la barbilla en alto. la devoción en sus ojos conduce a la cuerda que da vuelta y media alrededor de la palma de su mano, la que ahora está floja, pero que también sabe que podría tensar en cualquier momento y del cuello privarle toda respiración si quisiera.

lo que tiene la autodestrucción es que, resulta algo tan sumamente íntimo, que te vuelves adicto a ella. sabotaje emocional, sólo me siento viva cuando sé que hay algo que duele. blasfemia a los ojos de los curas de la parroquia y un milagro entre rejillas de confesionario cuando tiro y del collar te acercas un poco más, y entonces, colisión de rocas y marea. tú el navegante de mis aguas y yo el cántico de sirena.

dolores estaba horrorizada por los vínculos que unían a las personas, le producían una ansiedad que, entre temblores de muelas, la llevaba a rechazar toda congregación si no era aquelarre o querella. en el dolor de las brujas encontraba pertenencia y en la suavidad, fantasmas tendiéndose sobre ella. pero cuando él la sostiene, no como maestro de nada, sino como aprendiz y devoto... entiende que ha cruzado ya una puerta que creía invisible, escondida y ahora conquistada, permitiéndole justa y merecida entrada.

ella seguiría siendo 'lo', con los labios brillantes y la mirada oscura, capaz de ofrecer el cuello y también de morder. no hay inocencia perdida en una chica en sus veinte, sí vulnerabilidad compartida, y en ese pacto implícito y silencioso, feroz y peculiar, encuentran una santidad que no pide absolución.

carencias de cordura,
letra tallada en la piel.

02/02/2026

a knife-carved soul takes me to a slaughterhouse as if i were some sort of animal

nicolás no escribe cartas de amor. que cada santo tenga un pasado y cada pecador un futuro es una paradoja que nos convierte a todos en iguales, pero ante la iglesia es solo de mi sangre de donde emana la impureza. es solo desde mi mente y por manos intrusas removiéndome el cerebro de donde debe darse la expiación de toda culpa. es solo mi carga la que entierra a mi madre y la arena que cae encima de su tumba, se la tiro yo con las patas de atrás como un perro roñoso y no el sistema ni la sociedad que me tienen con la soga al cuello. desde una posición de túnel, solo se ven las pezuñas sucias de hierba y flores marchitas.

en cambio, yo veo el pasto verde en zonas prohibidas, pero basta con un vistazo y las cadenas me estrangulan. abro la boca y todos los dedos me incriminan. para sobrevivir, dejé de ser persona y me convertí en una reacción automática, en un guion, en símbolo de obediencia. para sobrevivir, aprendí violencia vicaria y reestructuré los engranajes que fueron remplazando uno a uno mis órganos.

el pánico de no ser humano me llevó a analíticas, me llevó a escrutinio y a resonancias magnéticas. no hay sólido bajo carne, solo vísceras revueltas. nicolás no escribe cartas de amor, sino que hunde el cuerpo en la bañera y hurga más allá de algo tan efímero y débil como el papel, como la piel. él hace brotar flores en el agua, su humanidad está en el rosal que atraviesa la languidez de las piernas entre líquido y v***r. está en remojo, pero el sudor pega azabaches a la nuca, frente y orejas, y cuando entras por la puerta del baño y el espesor azota, pregunta una voz:

¿alcanzas a ver si tengo corazón?

quizá era demasiada humanidad para sus pseudo-tratamientos y yo me dejé engatusar, creyendo que era mía la culpa, que a mi madre la había enterrado yo.

un monólogo entre tú, ellos y margaritas podridas.

16/01/2026

todos los árboles, como en un cuento, bailan movidos por el vendaval. me siento en la cordillera a ver nubes nacientes detrás de las montañas. parecen humo e incendio, pero es el sol cuando amanece. veo un pico de nieve cálida a la distancia; mirado desde abajo saca el lado animal, el impulso de huir o atacar. me despierta en guardia baja, sin batería ni señal. ¿es aquí donde quiero vivir?

aquí, donde peso la comida como quien mide una culpa: exacta, limpia y permitida. pero no hoy. hoy bajo a la cocina y él me ofrece atún y pan. lo parte con las manos y no pregunta. me afloja la soga alrededor del cuello, lo justo para tragar.

un hielo sin dioses, pero te espera el trofeo en el blanco altar, frío y silencioso. violencia aplaudida, cánticos como alaridos desde las gradas, danzando alrededor de una hoguera que ensalza al guerrero mientras es prendido en un fuego invisible por el pecado que no se ve, no se pregunta, no se oye. soy el profeta, el sacro y el elegido. después, el profano señalado, con las manos incrustadas en el rigor de la madera. el mismo cuerpo sirve para ambas cosas, ¡qué gracia! me veneran por resistir el golpe y me castigan por no romperme del todo. me dan miedo, y sé que yo doy miedo también.

¿cómo explicarías esta miseria?

tengo la cruz atravesada en la garganta y, como los cuervos, que pinos traspasan al vuelo, se me cansa la voz por el esfuerzo de aguantarla y no dejarla clavarse. de ofelia heredé flotar para no arrepentirme, pero al mismo tiempo hundirme sin ruido.

en el vestuario nadie reza, pero todos se arrodillan. a palmas unidas pienso en pedirle algo al firmamento, a las luces que, como falsas estrellas, me vitorean sin conocerme: que me quiera más de lo que yo me permito quererlo.

en el hielo soy un animal sagrado,
en el hielo, no digo su nombre.

lo repito solo por dentro, como una certeza, 'rozanov'.
y el cuerpo aprende, otra vez, a obedecer.

vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
fuera del hielo, el recipiente sigue vivo,
yo no.

09/01/2026

it was only a matter of a few seconds for his brain to rewire itself and realize that something was out of place. the moment ilya came into the foreground, everything else fell apart and slipped away—out of sight, out of consciousness, simply vanishing. there was only him. he resembled the purest form of light, one that no shadow could ever trespass.

from underneath, the way one would see them made it seem as though shane wore a halo of blonde locks, crowning him, consecrating him. in that light, in that closeness, shane was being seen in a way no english words could truly hold. there is, however, a line fyodor dostoevsky once wrote in russian that barely even scratches the surface of that vision: "Любить человека− значит видеть его таким, каким его замыслил Бог" or, "to love a person is to see them as god intended them to be". and loving him like that was no sin at all.

when it came to ilya’s life, everything had always felt too compulsory, too rigid to allow for a bite of choice or happiness. freedom and joy were concepts he had learned to observe from a distance, until that summer in canada, inside that small cottage, where they seemed to take shape right in front of his eyes.

in the simplicity of shane’s acts, ilya found something both delicate and intricate, something he didn’t know how to hold without reverence. fawn-like eyes, freckles scattered like those of a deer. a predator on the ice, ruthless and precise when it came to hockey, yet strangely fragile once the strength of a cold russian winter bursted open the gates of babylon in front of him, loosening something inside him, freeing him from his secluded nature.

watching him, loving him quietly, felt like an act of devotion: tender, unguarded and terrifying in its purity. russians don’t do this—don’t soften, don’t yield, aren't warm like this, yet shane had undone him all the same. and he surrendered to it, like a quiet prayer.

01/01/2026

desde el horizonte se escucha una voz, constante, voz anclándole los pies a la tierra cuando de la orilla el cuerpo se aleja, dejándose llevar por las olas. tú, el hambre y la ruina.

esta es la resurrección de la que tanto nos han hablado, el fin de una fe, el comienzo de otra. objetivamente, nada es nuevo en la superficie, te tomas el mismo café, te levantas a la misma hora, izquierda y derecha. algo ha cambiado, no sabes el qué, pero lo notas.
hoy es un día diferente, rima con un nombre, una palabra, ser de hortensias pálidas. este sueño va a perseguirte, las manos que lo moldearon especificaron un destino muy claro. te desgranan el cerebro y lo escurren entre pliegues como líquido cefalorraquídeo, reemplazándolo. por eso parece tan natural, ha estado siempre ahí.

no entiendes por qué ahora no se concibe otro sentir.
y tú nunca escribes palabras de amor, pero los engranajes han empezado a girar en el sentido de las agujas del reloj, te repite una voz. ¡que sí, que ya te he escuchado! pero el desencaje interno de los órganos no tiene para dios amparo, que si el buen hombre fuese de verdad el que escribió la biblia, el cielo que conocemos no existiría. la reescribiremos con la verdad, con los ojos que se han abierto entre plumas, con todo lo que al resto la luz eclipsa, pero aquí, desde este rincón de la habitación, podemos ver.

ángel de corazón abierto,
de corazón ardiendo.

con las balas esquivadas he vuelto a llenar el cargador, cosido los rotos y arreglado con un justificante la asistencia a mi propio funeral. ¿tú vas a ir? sin presiones, pero tras años mal colocados, has hecho que se me escurran un poco las vísceras. una vez más, sin prisas, pero la puerta está abierta por si vienes a buscar. sé dónde está tu casa, pero no dónde está mi hogar.

al perro aullaré como un lobo y en ello creerá, porque nunca ha conocido a uno de verdad. detrás de la piel del lobo se esconde algo todavía peor. un animal no sonríe, los cuencos de sus ojos no están tan vacíos, la voz suele venir de la garganta y no de otro lugar. sigo siendo yo, pero qué boca tan grande tienes, abuelita; parezco yo, con eso es suficiente, ¿o es que para ti, no?

apúntame y dispara sin piedad, ¡es que ya me había ido, pero me olvidé de decirte adiós!

03/12/2025

sobre la tumba tírame magnolias, derrite un rosario y forja la navaja con luz, la que protegerá mi nombre en mi ausencia.
sí o no llorarás, no podré saberlo. sí o no el fruto de la vida llevará, ¿a mi recuerdo le lamentarás? los sueños que no se cumplirán, las frutas que ya no pelarás. nicholas, el que anhela con la mirada perdida; yixiang, con emociones que se mezclan gota a gota y se ev***ran cuando descansa en el tejado.

vuelvo a tener diecisiete, para toda la eternidad. atrapado en el mismo rodeo, me parece que solo he logrado saltar de obra en obra y, aunque siempre se me resbala la máscara al final, no dejan de contratarme a pesar de que, en el fondo, quisiera no continuar.

¡pero es que se me da tan bien fingir que sí!
hasta que ya no.

te ofreceré la mejor lectura a raíz del peor libro; y el peor personaje, para obtener el mejor desarrollo. una adaptación para una película estaría bien, ¿qué me dices? estoy cansado de que del dinero cuelgue el valor de una vida, pero creo que nos haríamos millonarios con nuestra banda sonora.

una celda a la izquierda y otra a la derecha, barandillas de hierro y el sonido de los meses pasar. porque te vas, un verano fugitivo ruge, encapsulado por las manillas que enero le coloca en las muñecas. una vez a la semana, quizá dos al mes: con eso me bastaría. le da tiempo suficiente a la fruta para madurar. lo único que no cambiará será la teoría de colores análogos.

¿cuántos de estos llevo ya? por primera vez se me entumecen también los nudillos este invierno, ¿será de tanto llamar a la puerta? no es que quiera sangrar más, pero quizá a lo evitativo en mí no parece importarle demasiado. la modernidad no permite rebobinar los pasajes, y es que ya no funcionamos con discos ni cintas vhs; de lo contrario, no gastaría tanto en oráculos y futuros inciertos para proceder a resguardarme en la seguridad y el calor del abrigo del pasado.

el que anhela con la mirada fija; de emociones férreas pero también frágiles. sangwon en el escenario y fuera de él, con el corazón en la manga aunque no lo pretenda.

31/10/2025

animal prayers for glory, will anyone read this underdog story?
it's october in the city and all my life i've been performing for ungrateful audiences. i rip out so much out of myself in order to be cured faster, to not be hurt. everything i want requieres unfathomable violence, but to make oneself feel nothing so as not to feel anything, what a waste.

it was never mine to begin with, but it also was, for a brief whisper of time. never completely. it was probably better this way, for i'm cruel and vicious. i tend to hide once matters get out of plain control, physically. emotionally, i've always been an open book, much to my own disgrace.
holiness lies beneath the bruise of the mouth, wolf-leather skin and the dim lights pooling like a confession across your ribs, poison ivy crawling athwart my limbs. when in regards of you, my faith didn't allow me to wait for chance, and chance didn't give me enough faith.

when i am malfunctioning promise me that you'll call, swore i'd never ask for that, you're the worst idea i've ever had. when my body starts to crumble and give in, you can decompose me for parts, sell my eyes and arms but keep the heart in a flask until the flies start knocking on the glass. i long for you not having a choice but looking at me straight in the eye, then there would be no more pretending nor running away. following after you, i didn't notice the car coming until we crashed against it.

hoping things would simply go back to the way they were before, but i don't see how they could, not after everything that has happened. though i don't think it was a sin, it didn't feel like a sin. it felt like it had to be felt, like it was meant to be felt. run wild and burn brighter. i want no harm to ever go his way and i want to stay in his life forever and to never hear his name again. and i mourn my lack of comprehending how to properly love the things i care for.

wynorrific.
something so very visually beautiful, yet you're terrified of that very thing. like pomegranates are the seeds of paradise, you stabbed my heart without the need of a knife. i think church just opened.

nicholas' hold on the pen has suddenly gone static when he hears a voice,
'i'm right beside you,
so why write a letter to me?'

his life reduced to absurd melancholy, degraded by the feeling of something lost forever.

19/09/2025

you said you loved dogs, i don't know if i count
but i'm trying my hardest, crawling back to you in all fours, sleeping at your door ever since you first fed me, i'm verging on a prayer

wind the key, i'll play you a song. swaying to sinatra, break myself down in parts but keep our hearts close by, in a jar. unparted by death, with one hand inbetween my ribs, your own little warm, red, cozy hotel.

i tried moving forward, even tried looking away! but you were the closest thing to eurydice orpheus had ever had, so instead i stayed behind: for my feelings were still lingering in a past-shaped present that no longer belonged to me. cursed to a lifelong of yearning, i felt as if i only existed when you were thinking of me. ancient animal awareness, laced fingers and bruised cheeks, skin and leather and not looking at anybody else.

not romantic nor platonic, but devoted and sinful at every holy altar.

i lapped at split-open wounds, plunged my tongue where it hurt the most, for your openings were mine as well. an attempt to treat internal affliction with saliva, milk teeth and arsenic lips. kicked in the face, but you did look cute while i carved inside you like a steak knife.

september came and i just wanted love, but you wanted gore. didn't even get a taste, but i already wanted more. if anything is to kill me, though, i hope it's your mouth digging your canines in and ripping out my throat. nobody has to understand, i need him so much it hurts.

put all my cards on the table, and by cards, i mean me. the air is full of danger, and i just wanted to put on a little show. the music was getting stranger, and i don't wanna bleed anymore. to get caught by the huntsman, whimpering like an aching dog, i was slaughtered on that day, sick due to flowers growing in my lungs. i'll rip them out to give to you, a bouquet of prayers left unsaid.

how hurtfully do my knees need to be ironed against the floor for you to admit that we aren't doing this for the sake of feeling warmth.

13/09/2025

1997's punk rock was an era of insufferable artists, geniuses and outlaws, anarchy never meant out of control, it means no control.

despierta la brecha, de entre bloques de cimiento nace y brota el caos. un nuevo surgimiento. un riff ensordecedor de la guitarra eléctrica rompe el pentáculo, la tierra tiembla bajo nuestros pies y las que antes eran un par de voces ahora recorren decenas de manzanas en un grito escalofriante al alba. este tipo de fuerza sería capaz de destrozar con el constructo entero que sostiene a una nación.

así que lo intentamos, pero aquí no es donde empieza nuestra historia.

nosotros empezamos en los suburbios, donde la discriminación te la tragabas o se montaba todo un percal porque los unos nos defendíamos a los otros. el mundo fuera de estos barrios marginales nos miraba por encima de los hombros, catalogaban el sueño adolescente de una 'chiquillada', y a veces la violencia escalaba hasta mandarnos a casa con el golpetazo de una p***a, con una bicicleta robada donde subíamos dos para ir más rápido o el estallido de una botella a centímetros de la cabeza. una gran bretaña corrupta y nosotros con la cabeza de la reina colgada de chapas en el cuero de las chaquetas.

la realidad de esta sociedad no es más que una norma que puedes doblar a gusto y pericia si tienes la suficiente cantidad de billetes en el bolsillo. como robin hood, alzábamos una flecha ardiente al aire y sacudimos la bandera del pueblo británico, el arte sirve para perturbar a las masas, al rico y al cómodo, salvajes y renegados exclamamos al grito de la revolución.

teníamos una vocalista estupenda, a un prodigio de la música en la cabeza y los demás un pacto de saliva y sangre desde la puericia. martin era mi mejor amigo, creo que por él me habría ido a la guerra; más o menos lo que estábamos haciendo. a veces le ayudaba a componer y escribir algunas letras, pero lo mío era el bajo. era el pilar que sostenía entera la composición. todavía me acuerdo de cuando pisamos nuestro primer local: lo hacíamos tan mal que nos tiraban vasos de aguardiente a medio terminar para que nos bajásemos del escenario, pero, entre todos, hubo una mujer.

cristina revolucionaba el suelo de todo aquel a quien conocía, james no tardó en descubrirlo. nunca volvieron a tocar en ese sitio, pero un carné falso, el ruego patético y, de vez en cuando, con ella echándole una mano, lo conducían sobre pavimento mojado y por la puerta trasera, donde las basuras, cada tercer o cuarto del mes.

tenía el cabello largo, alzado en una coleta y de un intenso azabache, tanto que te hipnotizaba. envuelto en él, sentías perderte en un abismo que olía a una mezcla de vino dulce y cereza, como el color de sus labios. ella nunca quiso decirle su edad, tampoco le habría importado. una madrugada, sobre el mueble de la entrada, cuando ya tenía media mano en el pómulo para irse a casa, vio de reojo el documento de identidad. le dio la vuelta para que ella no se preocupara cuando se diese cuenta, y fingió no haber leído nada.

cuando james cumplió la mayoría de edad, dejaron de verse.

la primera vez que le rompieron el corazón no causó estragos en la banda, quizá ahí es donde verdaderamente empezó todo. el resentimiento y el odio alimentan a las fieras del zoológico, y, ¿qué eran ellos, si no bestias salvajes a ojos de la autoridad? repartieron combustible por las calles de londres, y al rasgar de la púa contra las cuerdas prendió en fuego la ciudad.

11/09/2025

weave me into the fabric of your soul, let life be surprised when she comes to take one of us and finds only half out of where two were supposed to be, my cruellest enemy and dearest lover.

i. sometimes i think i was built for breaking, hands too sharp to hold anything soft, though always the first one to reach for it anyway. like a moth to a flame, i turn the knife the other way around and point it blind. i held up my heart to you, i cannot swallow the gut-wrenching lump in my throat anymore, so be gentle and give it back someday.

ii. if you were religion i'd have memorized every scripture, i would pray every night on my knees for the chance to be heard by you. then feel treacherous in the mouth. you waste your time by slipping your fingers into my soft folds, carnivorous and lusting. there is no loving god for the alikes of us. sin and redemption don't fit nobody else, we play make believe till death do us part, until i fall apart. i never needed to look for the words but even then i wanted to hear them coming for you, please reply to me too. paint me a heaven of love with your bloodied mouth.

iii. i devour you like a wolf to a lamb, no one'll hurt you sitting in the pit of my stomach. stay here so you won't disappear, i'll make you smile. you can tear me apart, start with the heart and let me bleed, pour out my guts so you can feed. if you're gonna hurt me, might as well be with your mouth. going back after this is fine too.

iv. are you praying again? how raw are your knees? how often will you repent? they say anything's a prayer when you're on the ground, but i'm choking down on words and i'm discovering something i didn't have a name for prior to you.

v. i wanted his truth like a fist to the face, not mercy, not softness. just bone meeting bone. i would've thanked him for the honesty, even if i tasted it in my blood, you deepen the red of it. that felt right, because being hurt is my favorite way of saying sorry. i was always born a mirage for a crime. let my reposition be gentler in your palms, i have been violent to myself enough. where you once were, now's where it hurts most.

you take a bite out of the reflection of my hunger towards you burning down my neck. showing me what i don't wanna see, religion shifts and turns and blurs into something sinful and i never looked as holy as i do right now, and i looked at you and you knew and we could never take it back past then.

05/09/2025

los hijos de curas recogen los cultivos maduros, la luna de la cosecha es carnosa como el durazno en tu mejilla. la jugosidad escurre a más aplasto con las yemas, los hijos de adán aprietan la fruta y te desvalijan de respuestas. el blanco de la pulpa se disuelve tan pronto chorrea al borde de las comisuras. muerdo el rojo terciopelo de la piel, despojándola de las ropas que interrumpen la purificación. el hijo de caín, que prohibido tenía el paso al confesionario, exprime el último hálito y nunca te habías planteado que la corrupción pudiese tener un sabor tan dulce.

me guías de rodillas, la única forma de salvar las palmas mancilladas de líquido es con el rezo a tu túnica. juntas, están. recojo en una plegaria el verter de tu copa, beberé del santo grial hasta expiarme de mis pecados y que por cada gotear se cierna una cadena en el cuello, en las muñecas, como condena. me ahogas en ti, yo enseñándote a flotar.

el sol al que rezas no es más que la luz de una vela, derritiéndose. cierras los ojos y retienes su resplandor, corres y te encierras, con yemas rosadas acaricias esperando recordar el mismo fulgor escondido tras los ojos que usaste para mirarlo. temes al recuerdo como un niño, pero me recordarás durante más tiempo que aquel que fue concedido a tus manos. el ciclo del árbol que crece, la fruta que es devorada y el hambre que ansía el gusto que solo una vez experimentarás, porque el siguiente paso sabes bien cuál es.

la caída del paraíso.

una tecla tras otra de piano anuncian el derrocamiento de los cimientos de la iglesia, la cabellera rubia que toca se mece con calma en son a la sinfonía. un halo, el aleteo de pestañas y la extensión de una mano tan pálida como la imagen de un sueño. sálvame, padre, carga y conviérteme en tu pecado, libérame del martirio de quererte mientras se derruye el mundo y lo vemos ceder al deseo.

la línea entre lo humano y lo divino consagraba un límite prohibido, jugar a ser el redentor cuando de título solo poseías el de mensajero implicaba un castigo. bajo el cielo cascado y gris, aceptamos el duelo.

el hijo de caín todo lo que quería —lo que todos queremos alguna vez— era ser visto, sin que apartasen la mirada; el hijo del cura, que el alma le fuera salvada y que limpiasen con cariño el escurrir de la fruta entre los dedos para dejar de ser pegajoso y desagradable, para volver a ser santo, expiado. observaban el pecado en el otro con contradictoria perspectiva, aceptación y acusación, en el orden correspondiente.

—¿cómo crees que hablaría Él de nosotros?
te pregunté, dentro del confesionario.

—¿tus sentimientos son dictados por el acto terrible cometido, o la cruz en el cuello reconoce el arrepentimiento cada vez que golpetea contra el pecho?
como contestación, temo que intentabas consolarte a ti mismo, mi única cadena estaba ligada al corazón. con los labios besé esa misma cruz un infinito encerrado en numeradas veces, pero ahora purificabas mi tacto como quien vierte agua bendita o encierra en un círculo de sal a lo abominable, lo blasfemo, expulsándolo de la casa de Dios.

sabía que te fustigabas tras cada encuentro, ¿quién diría que te generaba semejante repulsión el mismo tacto que una vez te condujo al cielo como para flagelarte? como para llenarme las palmas, las mismas que utilizaba para rezar, de tu sangre. las mismas que contuvieron de la fruta su jugo y tu carne.

seco y pegajoso, indigno de ser humano, arrastraba las partituras hasta que el sonido desgarrador del piano hacía justicia a Su ira. pagué en soledad, aguardando a que me llamaras por mi nombre una vez más.

le conté a mis padres lo que había pasado, nos mudamos a la semana siguiente y no volví a ver a aquel cura nunca jamás. cuando los duraznos hayan madurado y el sol del cultivo me abrase la piel como el tamborileo de una cruz que no era mía lo hizo contra mis clavículas alguna vez, saldré a su búsqueda.

herejía que para siempre dejó cicatriz y devoción intervenida, hasta su consumación no descansaré. caerán los apóstoles y en incendio arderán nuestras almas. cuando el rito de la ascensión se cumpla, te encontraré y de la penumbra te salvaré.

padre,
(dios)
mi credo y religión.

31/08/2025

amarillo índigo es el corazón que revierte a su condición original cuando la brisa lo asusta, repulsivo y marchito. índigo es el cristal a través del cual se observa a sí mismo, amarilla es la ropa que viste y el color de su suavizante, vainilla. lavanda es la sangre que se descompone con cada latido, escurre entre grietas y hace brotar un lirio. es hijo único y de naturaleza egoísta, mas el rezo purifica sus deseos y compasión despierta. florecen perlados los frutos de los tallos como símbolo de pureza, una gracia de dios, pero él solo alcanza a sentir el dolor de cada uno clavándose y enterrándose, retorciéndose, encontrando el núcleo y enraizándose.

pesa la cabeza que sostiene la corona, así que el siervo la toma antes de que sea sentenciada a caer. suenan las campanas y el público se reúne a su alrededor. el destello de oros anuncia el movimiento final del rey en el tablero. decidieron jugar a juegos de inteligencia con el pueblo, pero ellos eran los que movían las piezas; sin embargo, desde el principio el valor de las fichas de ajedrez y la posibilidad de acción nunca fue equitativo, él había perdido la partida desde el comienzo.

supongo que el verano ha llegado a su final, fueron las últimas palabras que pronunció.

de la guillotina, un destello. alza la vista al cielo y detrás de las nubes se escucha un harpa, un fanfare que recibe el sacrificio humano de alicia: ha enviado a su liebre con máscara tallada en madera, de esa forma nadie reconocería a tiempo el índigo de las pupilas, pensarían que había sido el rey quien había fallecido y daría fin a la caza de brujas por su cabeza. ¿la maldición que le había envenenado? un amor que destruía todo ápice de humanidad.

alicia no sabía que la liebre también sufría la misma condena, que un par de pasos a la izquierda, frente al lago, bastaban para que la voz, objeto de su fascinación, fuese oída desde detrás de quien a ella (él, el rey) deslumbraba y cegaba. la cruz colgaba en silencio del corazón, tan escondida que no fue percibida a tiempo, tampoco por la persona propietaria. alicia y la liebre se parecían más de lo que creían.

forest walls and starry ceilings, barren curtains that you're weaving like the stories that you keep inside your head
she can't keep them all safe, they will die and be afraid
[ ... ]

un muchacho joven se adentró en la foresta, guiado por el origen de una voz. las golondrinas se despiden hacia el sur, indicando el fin de la fructífera estación y partiendo a tierras más frescas. encontró a un mozo cantando a orillas del agua, bajo el árbol de sauce. él se acerca, acompañándolo con el laúd.

la luz fluctuaba entre las hojas, capturó el instante en que el siervo infringió su lealtad al rey, porque juró devoción de rodillas a la sola imagen que se desplegó frente a él como el desenlace de una fatídica fábula. como todas, contenía una moraleja, y es que él se iría y nunca más volverían a verse. pertenecían a diferentes reinos, y aquellos de distintos mundos no son favorecidos por el destino si no a otra cosa que perecer.

de la sangre del amarillo brotaron un centenar de lirios, creció un anillo de hadas junto al sauce a la orilla del lago, y de vez en cuando podía oírse a alguien tocando un instrumento de cuerda, cantando una canción. al acercarte, la ilusión desaparecería. las leyendas de reyes, castillos y sirvientes con un final feliz solo pertenecen a los cuentos de hadas; en esta, la corona está envuelta por amapolas.

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