02/12/2025
Aveva salvato la vita a tre poliziotti. Eppure, quando lo hanno “pensionato”, la sua unica data sul calendario… era quella dell’eutanasia.
Mi chiamo Ares.
O meglio, lui era Ares. Era un pastore tedesco di dodici anni.
Nove anni prima — quando era giovane, forte, in servizio — portava sul petto la targhetta della “Unità K9” della polizia municipale.
Non un cane randagio. Non un caso di maltrattamento.
Semplicemente, “eccedenza”: l’ufficiale responsabile fu trasferito ed ebbe un altro cane. Per Ares, non c’era posto.
Così è finito da noi. In un canile-rifugio della contea.
Quella che per altri rappresentava “ultima chance”, per lui era la condanna a morte.
Sulla sua carta: “inadottabile”.
«Non è un animale da compagnia», mi disse il mio capo. «È un’arma. Troppo vecchio, troppo rischioso.»
Il suo muso era grigio-argento, i fianchi tremavano per l’artrite e il freddo.
I cani intorno ringhiavano, abbaiavano, chiedevano attenzioni. Lui… no.
Era immobile nel cemento, con gli occhi attenti — come in attesa di un ordine che non sarebbe mai arrivato.
Io non ce l’ho fatta.
Nei miei sogni più bui, quell’ultima siringa lo avrebbe messo a tacere per sempre.
Non l’ho permesso.
Ho firmato i documenti, ho violato le regole.
Ho tirato fuori i pochi risparmi che avevo tenuto da parte per emergenze.
Ho preso quel collare, gli ho messo una pettorina e l’ho portato a casa.
Quando l’ha visto, non ha scodinzolato.
Non ha saltato.
Si è limitato a chinare la testa, come un vecchio guerriero che si toglie l’elmo.
E ha sospirato.
Era un fantasma che rientrava da una guerra che aveva già perso.
Il cesto morbido che gli avevo preparato rimase intatto. Preferiva il pavimento duro vicino alla porta, a guardare il giardino come se ogni foglia fosse una minaccia.
Per giorni ha pattugliato la casa come un tempo pattugliava le strade.
Girava ogni angolo, annusava ogni terreno, come se cercasse “ordini”.
Ma non c’era più nessuno a darglieli.
Poi è scomparso una notte.
La mia vicina, in preda al panico: suo figlio di cinque anni, un bimbo non verbale con autismo, era scomparso.
Il panico, la disperazione.
E io ho sentito Ares cambiare.
Non c’erano più certezze. Ma c’era un richiamo.
Gli ho mostrato una scarpa, un vecchio giocattolo.
E gli ho detto: “Cerca.”
L’ho visto alzarsi. Non correre. Camminare. Deciso.
Il suo muso attaccato al terreno, ignorando paesaggio e tentazioni.
Zoppicava, ma andava.
Per venti minuti l’abbiamo seguito, nel fango, nella nebbia.
Poi ha abbaiato. Davanti a un burrone.
Lì sotto, rannicchiato, tremante, terrorizzato… c’era il bambino: vivo.
Ares non è saltato. Non ha leccato.
Si è semplicemente seduto, con dignità.
E ha emesso un “woof” sommesso.
Quando il bambino è stato preso dalle braccia della madre,
i soccorritori lo hanno toccato, lo hanno chiamato “eroe”.
Ma lui… non sembrava importargliene.
Si appoggiò alle mie gambe, esausto, con quel vecchio cane-sguardo di chi ha visto troppo.
Quella notte, non dormì più vicino alla porta.
Entrò in camera, girò due volte sul cuscino morbido che rifiutava… e sprofondò in un sonno profondo.
Ha vissuto altri sei mesi.
Con dolcetti a sorpresa.
Con il petto colmo di pace.
E ogni tanto… persino con un salto sentito, come se annunciasse che sì — ora era davvero in pensione.
Quando i suoi fianchi cedettero…
Ho preso la sua testa grigia tra le mie mani.
Nei suoi occhi non c’era più dolore.
C’era quiete.
E non era più un cane perso.
Era a casa.
Gli ho sussurrato:
“Puoi riposare, Ares.”
E lui mi ha leccato la mano.
Ha chiuso gli occhi.
Ci hanno abituato a pensare che il valore di un cane, di una vita,
scada con l’età.
Che ciò che non rende più… si butti via.
Ma Ares mi ha insegnato che il “servizio” non ha data di scadenza.
Che il valore non lo dà un distintivo, ma un cuore.
E che dietro etichette come “eccedenza” e “inadottabile”,
ci possono essere eroi che aspettano… solo qualcuno che li veda ancora capaci di amare.
Piccole Storie
